A palma do Locke descansa contra a pele nua debaixo da camiseta oversized que estou vestindo. Está simplesmente ali, quente e pesada na base da minha coluna, me ancorando contra ele enquanto uma tempestade de neve implacável cobre as janelas do penthouse.
Lá fora, o mundo está abafado em tons de ardósia e branco, envolvendo o quarto numa atmosfera silenciada, quase suspensa. O quarto está escuro, iluminado apenas pela luz suave e cinzenta que filtra pelo vidro, e os cobertores grossos estão enrolados frouxos ao redor das nossas pernas.
Na mesa de cabeceira, tudo está arrumado com precisão cirúrgica: um copo alto de água, meus medicamentos e um pacote de biscoitos que no momento eu recuso tocar. O balde de plástico pequeno fica do lado do Locke da cama, posicionado exatamente onde ele con
