O quarto do hospital é mais silencioso do que a ambulância, mas isso não o torna melhor.
Um monitor pulsa ao meu lado. As luzes estão baixas, mas nada nunca é realmente escuro aqui. Sempre há um brilho embaixo de uma porta, um número verde piscando numa tela, uma sombra se movendo atrás do vidro.
Eu deito sob um cobertor fino, com soro correndo no meu braço. O médico diz que estou gravemente desidratada e que minha pressão caiu absurdamente baixo. Eles querem me monitorar por pelo menos vinte e quatro horas.
A porta se abre agora, e eu sei quem é antes mesmo de olhar.
O Locke entra. Ele hesita no limiar, como se de repente não tivesse certeza se tem o direito de atravessá-lo. Por um instante, nós simplesmente nos olhamos.
Ele não se parece nada consigo mesmo.
O cabelo está arrepiado
