Por algumas horas ela parece bem, cansada, quieta, pálida, mas bem.
Ela cochila contra mim enquanto um programa de culinária toca baixo na TV. Minha mão passa pelo cabelo dela porque ela parece gostar, e porque tocá-la acalma alguma coisa em mim que eu não sabia que estava inquieta.
Eu mando atualizações pro Cobra porque se eu não mandar, o homem chega com metade do clube e possivelmente um padre. Eu ignoro as três mensagens do Mayhem perguntando se ela precisa de alguma coisa, porque a lista inclui um assassinato gratuito de um ex-marido, sem perguntas.
Eu mostro aquela pro Zara quando estamos parados na cozinha, quebrando cubos de gelo frescos. Ela ri, depois para de repente. A mão voa pra boca, e eu a movo antes que ela consiga sequer dizer meu nome.
Na primeira vez que ela vomi
