— Não, Zara — ele rosna.
Eu encontro o olhar dele.
— Não o quê?
— Não fala de coisas que você não entende, p***a.
— Agora você não, Knox.
— Não o quê? — ele ecoa.
— Não me manda o que p***a fazer.
É aí que a mão enorme dele atira pra fora e se fecha em volta do meu braço com força o bastante para doer.
— Escuta aqui, sua v***a estúpida.
Eu me puxo para trás.
— Me solta!
Em vez disso, ele me empurra contra a parede de tijolos ao lado da entrada, o impacto tirando o ar dos meus pulmões enquanto a dor rasga quente e afiada pelo meu lado que ainda está cicatrizando. Por um segundo, eu não consigo respirar, não consigo pensar, não consigo me mexer.
O Knox se inclina, o aperto machucando minha carne, o rosto perto o bastante para eu ver o quanto pouco de autocontrole ele ainda tem.
