Eu gemo. — Locke…
Ele se vira um pouco de costas pra mim, dá uns dois passos na direção da cozinha, mas eu ainda consigo ouvir o tom do meu pai.
— Ela não está bem.
Pausa.
— Está machucada e cheia de cortes.
Pausa.
— O rosto, o braço, a parte de baixo das costas. E eu suspeito que ela ainda está com dor da briga no bar ontem à noite, então, de verdade, a garota é uma zona de desastre ambulante, p***a.
— Ei! — digo de novo, indignada. — Eu não sou!
Pausa mais longa.
— É. Entendi, Prez. Ela está aqui.
Ele me entrega o telefone, e eu fico olhando pra ele com desconfiança, como se esperasse que meu pai saltasse de dentro da p***a do aparelho pra cima de mim.
— Alô?
A voz do meu pai chega na hora.
— Querida?
— Oi, pai.
— Você está bem?
— Estou be
