— Zara. — A voz do Locke é baixa, perto, enrouquecida com alguma coisa que eu não tenho força pra identificar. — oh, bebê.
— Desculpa — eu sussurro, porque a humilhação sobe mais rápido que a razão, porque mesmo agora uma parte de mim acha que eu deveria conseguir lidar com isso com mais dignidade. — Eu não quero chorar na sua frente.
— Nada disso — ele diz, se levantando. — Você não é quem deveria se desculpar por uma única m***a.
E então ele me ergue. Ele realmente me ergue. Tira da cadeira, afasta da mesa, dos papéis, da tela e daquela organização terrível de todos os números condenatórios, como se eu não pesasse nada.
Uma risada quebrada escapa de mim no meio das lágrimas, sem forças e constrangedora. Depois ele se senta no sofá de couro comigo enfiada de lado no colo dele.
