A fúria no meu pai é diferente da de Locke e da de Mayhem. A raiva de Locke é fria e concentrada, a de Mayhem é selvagem, procurando onde pousar. A do meu pai é mais antiga que as duas, disciplinada por anos de liderança, moldada em algo preciso o bastante para se transformar em ação.
Ele caminha até mim devagar. O olhar desce para o meu braço, a marca, a prova. Depois sobe para o meu rosto.
— O que exatamente aconteceu, querida?
Então eu conto. Conto tudo para eles:
O estacionamento. O Knox saindo de entre os carros. O jeito que ele olhou para as sacolas. As perguntas sobre o Locke. A acusação na voz quando percebeu que eu estava feliz. O aperto no braço. As coisas que ele disse sobre controle.
Locke mantém uma mão na pequena das minhas costas enquanto eu falo, quente e firme, mas o
