Cerca de duas horas depois, eu escuto a buzina.
Não alta ou irritante, só um bip fraco. Um chiadinho educado que de algum modo parece envergonhado de interromper um clube de motoqueiros fora da lei. Ninguém na oficina presta muita atenção até ela tocar de novo.
Bip.
Diesel levanta o olhar da Harley com que vem lutando a manhã inteira.
— Que p***a?
— Ei, Tucker! — Brick grita do portão. — Cliente para a oficina.
— Ela passou na limpeza?
Brick lhe dá um olhar pouco impressionado.
— Não. Eu achei que ia pular toda a segurança extra hoje por um pouco de emoção.
Tucker finalmente ergue o olhar.
— Espertinho.
— Você perguntou.
— E então?
— Ela está limpa.
— Manda entrar.
Eu olho em direção à porta de enrolar aberta exatamente quando o menor Fusca azul
