Ele vira a mão debaixo da minha, nossos dedos se entrelaçando.
— Sinto muito, Zara. De verdade.
Dessa vez, eu acredito que ele não está pedindo desculpas porque quer perdão, está pedindo porque finalmente entendeu o que tentou me tirar.
Eu aceno devagar.
— Obrigada.
Os ombros dele caem quase imperceptivelmente.
— De nada, baby.
Nós sorrimos um para o outro, os olhos se cruzando, e uma chama familiar acende no meu estômago, no meu peito.
— Então — ele diz. — Como você está se sentindo?
Eu rio baixinho.
— Sobre o quê, especificamente?
— Você escolhe.
Eu penso nisso.
— Minha vida ficou inesperadamente complicada.
— Eu notei.
— Eu posso ter uma irmã.
— Pode.
— Meu pai pode estar de luto por mais de trinta anos que ele nunca soube que tinha perdido.
— Pode.
— Eu ainda posso t
