Mayhem olha para mim, um brilho nos olhos. — Essa é uma boa pergunta.
Meu pai suspira para o teto. — Ela tem celular. Tem eletricidade e aquecimento. Não é o século dezenove.
— Ela cultiva as próprias lentilhas? — Mayhem pergunta.
— Não faço ideia.
— Ela com certeza cultiva as próprias lentilhas. — Ele pausa, contempla. — Também? Aposto que eles têm alpacas.
Eu finalmente rio, e simplesmente não consigo evitar. O som escapa antes que eu possa parar, e um segundo depois a boca do meu pai também se mexeu. Mayhem sorri, encantado como sempre em ser um perturbador sarcástico. Pela primeira vez desde que entramos no escritório, a pressão no meu peito alivia. O suficiente para respirar, pelo menos.
Meu pai olha para o relatório de DNA de novo.
— Ela é minha — ele repete.
Eu estendo a mão
