Rivendicami

Capitolo 2

2

Yulia

Non appena raggiungo la città di Miraflores, mi fermo presso un distributore di benzina e chiedo all’addetto di utilizzare il telefono fisso del piccolo negozio. Capisce abbastanza del mio inglese da acconsentire; così, compongo il numero di emergenza che tutti gli agenti dell’UUR hanno memorizzato. Mentre aspetto che la chiamata parta, guardo la porta, con i palmi tutti sudati.

Diego ed Eduardo si saranno accorti della mia fuga ormai, il che significa che le guardie di Esguerra mi stanno dando la caccia. Mi sono sentita in colpa per aver minacciato il conducente del furgone e averlo costretto a scendere, ma avevo bisogno del veicolo. A questo punto, gli uomini di Esguerra non ci metteranno molto a rintracciarmi—se non l’hanno già fatto.

"Allo." Il saluto russo, pronunciato da una dolce voce femminile, riporta la mia attenzione sul telefono.

"Sono Yulia Tzakova" dico, rivelando la mia vera identità. Come l’operatrice, sto parlando in russo. "Mi trovo a Miraflores, in Colombia, e ho bisogno di parlare subito con Vasiliy Obenko."

"Codice?"

Snocciolo una serie di numeri, poi rispondo alle domande dell’operatrice atte a verificare la mia identità.

"Un attimo, per favore" dice lei, e c’è un momento di silenzio prima che io possa sentire un clic che indica una nuova connessione.

"Yulia?" La voce di Obenko è carica di incredulità. "Sei viva? Il rapporto dei russi diceva che eri morta in carcere. Come hai fatto—"

"Il rapporto era falso. Gli uomini di Esguerra mi hanno presa." Tengo la voce bassa, consapevole del fatto che il benzinaio mi sta guardando con crescente sospetto. Gli ho detto che sono una turista americana, e sentirmi parlare in russo sicuramente lo sta confondendo. "Ascolta, sei in pericolo. Tutte le persone collegate all’UUR sono in pericolo. Devi sparire e far sparire Misha—"

"Ti ha presa Esguerra?" Obenko sembra inorridito. "Allora, come hai fatto a—"

"Non c’è tempo per spiegare. Sono scappata dalla sua tenuta, ma mi stanno cercando. Devi sparire—tu e tutti i membri della tua famiglia. E Misha. Verranno a cercarvi."

"Sono riusciti a farti parlare?"

"Sì." Il disgusto per me stessa è un nodo spesso nella gola, ma tengo la voce ferma. "Non sanno dove vi trovate, ma hanno le iniziali dell’agenzia e il vero nome di un ex agente. È solo una questione di tempo prima che vi rintraccino."

"Cazzo." Obenko tace per un attimo, poi dice: "Dobbiamo tirarti fuori di lì prima che ti catturino un’altra volta." Prima che possano estorcermi altre informazioni, vuole dire.

"Sì." Il benzinaio digita qualcosa sul suo cellulare, mentre mi guarda, e capisco che devo affrettarmi. "Ho un furgone, ma avrò bisogno di aiuto per lasciarmi il Paese alle spalle."

"Va bene. Puoi avvicinarti a Bogotá? Potremmo riuscire a ottenere dei favori dal governo venezuelano e farti attraversare il confine."

"Credo di sì." Il benzinaio mette giù il telefono e si dirige verso di me, così dico in fretta: "Devo andare" e riaggancio.

Il benzinaio è quasi accanto a me, con la fronte corrugata, ma esco dal negozio prima che possa afferrarmi. Saltando sul furgone, chiudo la portiera dietro di me e avvio il veicolo. Il benzinaio mi corre dietro, ma sto già uscendo dal parcheggio con le ruote che sgommano.

Quando sono di nuovo sulla strada, valuto la mia situazione. È rimasto solo un quarto di serbatoio di benzina nel furgone, e il benzinaio molto probabilmente mi ha segnalata alle autorità—il che significa che il veicolo è stato compromesso prima di quanto mi aspettassi.

Avrò bisogno di un mezzo di trasporto diverso, se voglio andarmene da Miraflores.

Il cuore mi martella nel petto, quando premo sull’acceleratore, spingendo il vecchio furgone al massimo, mentre tengo d’occhio la strada. Un chilometro, un chilometro e mezzo, due chilometri. . . La mia ansia cresce ad ogni istante che passa. Quanto tempo passerà prima che gli uomini di Esguerra vengano a sapere della strana bionda nel distributore di benzina? Quanto tempo passerà prima che inizino a cercare il furgone via satellite? Non avrò più di mezz’ora, a questo punto.

Alla fine, dopo un altro chilometro, la vedo: una stradina sterrata che sembra portare a una fattoria. Pregando che la mia intuizione sia corretta, svolto, lasciando la strada principale.

Un paio di centinaia di metri più avanti, noto un capannone di stoccaggio. Si trova una decina di metri a destra, e dietro c’è una zona boscosa. Giro verso di esso e parcheggio il furgone dietro al capannone, sotto il riparo degli alberi. Se sono fortunata, non lo troveranno per un po’.

Ora, devo trovare un altro veicolo.

Lasciando il capannone, cammino fin quando mi imbatto in un fienile, davanti al quale c’è un vecchio trattore malridotto. Non vedo nessuno nei paraggi, così mi avvicino al fienile e sbircio al suo interno.

È il mio giorno fortunato.

All’interno del fienile c’è un piccolo pick-up. Sembra vecchio e arrugginito, ma i finestrini sono puliti. Qualcuno lo usa regolarmente.

Trattenendo il respiro, mi infilo nel fienile e mi avvicino al camioncino. La prima cosa che faccio è cercare le chiavi sugli scaffali vicini; a volte, le persone sono così stupide da lasciarle accanto al veicolo.

Purtroppo, questo agricoltore non sembra essere stupido. Le chiavi sono introvabili. Oh, beh. Mi guardo intorno e vedo un grosso sasso che trattiene un telone. Afferro il sasso e lo uso per rompere il finestrino del veicolo. È una soluzione che richiede una forza bruta, ma impiegherei troppo tempo a cercare di aprire le serrature.

Ora arriva la parte più difficile.

Aprendo la portiera del conducente, salgo sul sedile e rimuovo il coperchio del blocchetto di accensione sotto al volante. Poi, studio il groviglio dei cavi, sperando di ricordare abbastanza da non disattivare il veicolo o prendere una scarica elettrica. Abbiamo trattato dei cavi di accensione durante la formazione, ma non ho mai dovuto farlo sul campo, e non so se funzionerà. Ogni macchina è diversa; non c’è alcun sistema di colore universale per i cavi, e i veicoli più vecchi, come questo pick-up, sono particolarmente complicati. Se avessi delle alternative, non rischierei, ma questa è la mia opzione migliore al momento.

O la va o la spacca. Restando calma, inizio a testare le diverse combinazioni dei cavi. Al terzo tentativo, il motore del camioncino prende vita.

Tiro un sospiro di sollievo, chiudo la portiera ed esco dal fienile, tornando sulla strada principale.

Con un po’ di fortuna, il proprietario del veicolo non si accorgerà della sua scomparsa per un po’, e riuscirò a raggiungere la prossima città, dove cercherò un altro mezzo.

Mentre guido, il mio pensiero va a Lucas. Le guardie l’hanno informato della mia fuga? È arrabbiato? Si sente tradito?

Ti amo. Sono tua. Anche adesso, le mie guance avvampano al ricordo di quelle parole, pronunciate in un sogno che forse non è stato un sogno. Fino a quella notte, non sapevo cosa provassi, non mi rendevo conto di quanto fossi legata al mio carceriere. C’erano talmente tanti casini tra noi, talmente tanta paura, rabbia e sfiducia che ci ho messo un po’ a comprendere questo strano desiderio.

A dare un senso a qualcosa di così irrazionale e privo di senso.

Mi mancherai. Lucas mi ha detto quelle parole, coccolandomi sul suo grembo la mattina seguente, e ho dovuto davvero sforzarmi per non scoppiare in lacrime. Sapeva cosa mi stava facendo con le sue confuse parole di affetto? La sua bizzarra tenerezza faceva parte della sua diabolica vendetta? Di un modo ancora più sadico per rovinarmi senza infliggermi nemmeno un livido?

La strada si appanna davanti a me, e mi rendo conto che le lacrime che ho trattenuto quel giorno mi stanno rigando il viso, con l’adrenalina per la mia fuga che rafforza il dolore. Non voglio pensare al modo in cui Lucas mi ha distrutta, a come mi ha promesso la sicurezza per poi ridurmi il cuore in pezzi, ma non posso farne a meno. I ricordi mi frullano per la testa, e non riesco a scacciarli. Qualcosa riguardo al comportamento di Lucas in quell’ultimo giorno continua a tormentarmi, come una nota stonata che avevo registrato, ma su cui non avevo riflettuto abbastanza in quel momento.

"Non supplicare per lui, cazzo" era scattato Lucas, quando l’avevo implorato di risparmiare la vita di mio fratello. "Decido io chi vive, non tu."

Aveva detto anche altre cose. Cose offensive. Eppure, quando mi ha presa quella notte, non c’era rabbia nel suo tocco. Lussuria, sì. Folle possessività, sicuramente. Ma non rabbia—per lo meno, non il tipo di rabbia che mi sarei aspettata da un uomo che mi odia abbastanza da lasciare che l’unico membro della mia famiglia venga ucciso. E quel "Mi mancherai," la mattina seguente, mi è sembrato così strano.

Qualcosa non mi torna—a meno che Lucas non abbia pianificato tutto questo.

Forse non aveva ancora finito di sconvolgermi la mente.

La testa comincia a farmi male dalla confusione, e mi asciugo le lacrime prima di stringere la presa sul volante. Qualunque cosa Lucas avesse in serbo per me, non ha più alcuna importanza. Sono fuggita, e non posso continuare a guardare indietro.

Devo andare avanti.