Мир ворвался в коридор с удвоенной силой. Медсестра с хмурым лицом подкатила каталку.
— Пора, — сказала она без предисловий, её руки уже тянулись, чтобы помочь мне перелечь.
Я позволила им переместить себя на жёсткие носилки. Боль в руке и рёбрах вспыхнула с новой силой, заставив меня стиснуть зубы. Но даже сквозь эту физическую боль я чувствовала другую — более глубокую, более сложную. Не та, с которой я шагнула, а другая — вымощенная его чувством вины, моим шоком и невысказанным вопросом: «А что, если бы он не прыгнул?»
И пока меня везли по бесконечным, ярко освещённым коридорам, мимо закрытых дверей, за которыми стонали чужие боли, я думала о Шахове. О том, как его тело, сломанное, но живое, сейчас лежит на операционном столе под ярким светом. Он прыгнул. Не задумываясь. Не торгуясь.
