Его рука на моей щеке вдруг стала обжигать — не нежность, а клеймо. Я дёрнулась назад, но он не отпустил, его пальцы лишь сильнее впились в кожу.
— Не сама, — прошептала я, и голос звучал чужим, разбитым. — Это был не я. Не моё согласие. Ты... ты взял его.
Живот скрутило от внезапной тошноты, и я зажмурилась, пытаясь отдышаться, но картинки всплывали одна за другой — его губы на моей шее, мои собственные стоны, его имя на моих губах... всё это было не по-настоящему. Всё это было украдено.
— Какая разница, как именно я получил то, что хотел? — его голос вдруг стал мягким, почти жалеющим, но в глазах — всё та же холодная расчетливость. — Я знаю, что я плохой человек, детка. Я совершаю вещи, ужасные вещи. Но я клянусь тебе, я бы никогда не причинил тебе боли. Не так, не без твоего согласия
