Вкус вишнёвой лжи - 2

Ложь 11. Стас

Губы немеют – я курю четвёртую сигарету за последние двадцать минут. Пытаюсь найти себе место, но квартира кажется до дикости маленькой. Несколько раз собираюсь набрать номер Назара, передумываю. А в голове продолжает прокручиваться поцелуй с Ирой, будто на повторе. Зацикленное до бесконечности видео.

Это ошибка. Мимолётный соблазн. Момент подходящий был. Она сама.

- Чёрт, - сажусь на кухонный диванчик, откидываюсь на спинку.

Думаю.

Я сам её позвал. Хотел с ней встретиться. Вообще не понимаю, что за дерьмо происходит. Костян влюблён в Иру, а ей, по ходу, нравлюсь я. И уже давно. Что за сумасшедший треугольник?

Я пообещал, что разберусь с этим, но сам понятия не имею, что делать.

Ира мне нравится. Как девушка и как человек, но после Элли внутри меня хренова дыра. В отличие от Макеевой, Ольханская не кружит мне голову. Я рассуждаю до жути здраво, прекрасно понимаю ситуацию. Костян и без этого на меня в обиде, если прознает, что я клеюсь к его… к его пассии. Не простит. Друзья так не поступают. Но почему-то именно сейчас мысль о том, что Ира может оказаться в объятиях Назарова, чертовски злит. Даже нет, не так. Нагнетает. Вгоняет в панику. Ужасает.

Но ведь Ирка не маленькая, может сама выбрать. Сможет ли?

Как же всё сложно.

Даже если я отвечу на чувства Ольханской, Олег с меня все шкуры сдерёт. Она попадёт под прицел папарацци. Долго скрывать наши отношения не получится. Назаров в любом случае узнает.

А Ире лишнее внимание ни к чему.

Не могу перестать думать об этом. Полночи метаюсь по квартире, с трудом засыпаю. Даже на работе, пока перебираю бумажки, выбросить Иру из головы не получается. Такого просто быть не может. Невозможно запасть в душу всего за один вечер после парочки несчастных поцелуев. Я же Ольханскую больше полугода знаю и ещё ни разу не смотрел на неё как на возможную партнёршу. Недотрах что ли?

- Ты вчера сбежал от охранника? – Олег подкрадывается незаметно.

- Настучал уже? – бурчу, не глядя подписывая документ, отмеченный парочкой розовых стикеров.

Медлит.

- Я понимаю, что тебе надоел постоянный присмотр, но это ради твоей безопасности. Конкуренты…

- Да, да, конкуренты могут попробовать убрать меня, чтобы заполучить компанию, - перебиваю.

Закрываю стопку документов и откидываюсь на спинку кресла. Мозги забиты чем угодно, но только не работой, даже вчитываться в проекты нет никакого желания. В миллионный раз проверяю телефон на наличие звонков или сообщений, но там тишина. От кого я жду весточки больше всего? От Назара или всё-таки от Иры?

- Ты ведь понимаешь, что крутить роман в твоём положении не самая лучшая идея?

Блин. И про Ирку настучал. Предатель. Охранник, называется.

- Я ни с кем не кручу роман, - отмахиваюсь. Олег выжидающе смотрит на меня, и под его пристальным взглядом всё внутри начинает закипать. – Даже если и так, то что? Срать я хотел на СМИ и всех остальных.

Снова молчание.

Цокаю. Отвожу взгляд в сторону.

- Я не запрещал тебе с встречаться с девушками, просто сказал, что это не лучшая затея. По крайней мере, на данный момент. Пока акционеры молятся на то, чтобы ты облажался.

- Пусть бомбят сколько влезет. Надо будет, новых найду.

Коротко смеётся.

- Ты ещё такой ребёнок…

- Что?!

Мне щас послышалось? Он меня ребёнком назвал?

- Я хочу, чтобы ты сходил в маркетинговый отдел и проведал нашего нового директора, - как ни в чём не бывало заявляет Олег.

Игнорит?

- Чё? Это ещё зачем?

Возмущённо скрещиваю на груди руки. Делать мне что ли нечего, как следить за сотрудниками. Я, между прочим, в раздумьях.

- Ты сам его выбрал, тем более таким… своеобразным способом. Дарья до сих пор жалуется на тебя. Так что сам следи, чтобы этот парень не накосячил.

Вот ещё. Переться на другой этаж в отдел маркетинга, чтобы заценить чувака, что занял место брата.

- Это обязательно? – ною.

Молчит, и я сдаюсь.

- Как хоть его зовут?

- Вершинин Алексей Михайлович.

Лёха-картоха, значит.

- 28 лет. Два высших образования. Дизайнер и маркетолог. Несколько лет работал в «Прим Девелопмент», затем уволился, год занимался дизайном квартир, тоже уволился. И вот он здесь. Признаться, не думал, что ты выберешь именно его, хотя отзывы о нём впечатляющие.

Хмурюсь.

- Это… «Прим Девелхерня» - это же компания конкурентов, не?

- Именно, - улыбается.

Интересно.

- Ладно, схожу, так уж и быть, - небрежно поднимаюсь на ноги, хватаю сотовый и прячу во внутренний карман пиджака. – Уговорил…

Потягиваюсь. Спина хрустит, морщусь. Олег провожает меня взглядом, пока я не покидаю кабинет. Вот же зануда…

Медленно направляюсь вдоль по коридору, киваю парочке сотрудников. Незаметно проскальзываю к лифту мимо Даши, а то опять увяжется. Хорошо хоть охранник за мной по компании не шатается, здесь и без него всё оборудовано на высшем уровне.

Спускаюсь на пару этажей ниже, задумчиво всматриваясь в собственное отражение. Оно смотрит на меня с обратной стороны зеркала, практически осуждает. В этот момент я кажусь таким жалким и двуличным. Такое чувство, что Назар был прав: я перестану быть прежним Стасом, если увязну в бизнесе отца. Уже в моём бизнесе… Пока что. Может быть, так оно и есть? Нет больше хулигана Верховского, гоняющего под градусом на байке и размахивающего кулаками направо и налево. Вместо него глава «Бигарро». Статный, в костюме. Совсем чужой.

Лифт останавливается. Моргаю, прогоняя мысли. Двери открываются – выхожу, иду в сторону отдела маркетинга. Макет огромных очков, множество столиков и дамочки в дорогих нарядах.

- Доброе утро, президент!

- Здравствуйте, Станислав Максимович.

- Доброе утро!

Улыбаюсь. Киваю. Здороваюсь.

Все такие приветливые, а за спиной по любому кости перемывают. Двуличные твари. Хотя, женская часть компании точно представляет меня в своих эротических фантазиях. Ясен х**н, я же крут. Как-то слышал разговор парочки сотрудниц, они говорили, какой я сасный и красивый. Привлекательнее брата, симпатичнее и моложе. То же мне, курицы. Только бы посплетничать.

Кабинет брата… Простите, уже Алексея Михайловича, встречает меня всё той же неприветливой аурой. Столько раз я сюда врывался, чтобы позлить Тёму, и ни разу не думал, что придётся наведаться сюда к новому директору в качестве президента компании. Забавное стечение обстоятельств.

Стучу, прежде чем зайти. А то мало ли. Непристойностями занимается.

Открываю дверь, нагло захожу. Первое, что замечаю: перестановку. Ровно половина панорамного окна занавешена шторами, и тень плотной массой падает на письменный стол. Словно владелец кабинета настоящий вампир, презирающий свет. Любимой картины брата больше нет. Так же некоторых других его вещей. Диван передвинут в тёмную часть комнаты. На светлой стороне остался лишь большой цветок в горшке, на стене плазма, рядом доска для записей. Как в школе.

- Станислав Максимович!

Не сразу замечаю Вершинина, спрятавшегося в тени штор. Даже в замешательстве замираю.

Парень выбирается из-за стола и выходит на свет. На этот раз на нём белая рубашка и голубые джинсы, на скулах лёгкая щетина. Такое чувство, что парень не спал пару дней, пытаясь расставить мебель по фен шую.

- Вы извините, я позволил себе немного посвоевольничать. Мне так намного комфортнее работать, - улыбается. – Слышал, раньше этот кабинет принадлежал Вашему брату… - ни грамма сожаления.

- Теперь это Ваш кабинет, Алексей Михайлович, - прячу руки в карманах. – Как Вам коллектив? Осваиваетесь?

- Да. Здесь очень приветливые люди. Всегда готовы помочь…

Ну, да. Ты ж их начальник. Ещё бы они не помогали…

Прохожу вглубь кабинета, медленно скользя взглядом по доске. К ней магнитиками прикреплены несколько вырезок из журналов, а рядом маркером написаны цифры: «4», «3,1», «9» и тому подобное. Интересно, что они означают? С первого взгляда понимаю, что статьи в газетах написаны про «Бигарро». Собирает информацию? Шпионит что ли?

- Пытаюсь изучить прогресс, - замечает мой взгляд. – У меня есть парочка идей по улучшению, если хотите…

- Хочу, - перебиваю. – Но не сейчас. В конце недели будет совещание директоров, там и выступите.

Молчит. Обиделся?

Сегодня на улице красиво: за окном хлопьями падает снег, завивается и кружится в таинственном танце. Несмотря на жару в кабинете, вид на холодный зимний город пробирает до дрожи. Почему-то снова думаю об Ире. Отрываю взгляд от окна и останавливаю на стене, где раньше висела картина.

- Решил убрать, - комментирует Алексей. – Она мне не нравилась.

Это была любимая картина Тёмы.

- Пусть её принесут ко мне, - не прошу, приказываю.

- Хорошо, - кивает. – И ещё…

Уверенно подходит к столу и достаёт что-то из верхнего ящичка.

- Я думаю, это Ваше.

Протягивает фотографию. Ах, да. Точно. Я совсем забыл о ней. Фото в рамке, которое всегда стояло на столе у брата. Приходя к нему, я постоянно думал, что же там? А оказалось, что я.

Забираю вещь, скользя взглядом по старому детскому снимку. На нём я и Тёма. Счастливые такие, совсем дети.

- Ладно. Осваивайся потихоньку, - улыбаюсь.

Ещё раз осматриваюсь. Ну и темень же здесь! Артём бы с ума сошёл, узнай, во что превратился его кабинет.

Что-то больно пронзает сердце – очередной вдох даётся с трудом. Наверное, это отражается на моём лице, раз Алексей начинает хмуриться. Уже, наверное, собирается спросить, всё ли со мной в порядке, но я поспешно киваю и ухожу.

Только разговоров по душам мне не хватало. Не с ним уж точно. И не с Назаром: тот терпеть не мог брата. Считал его зазнавшимся ублюдком.

И опять в голове всплывает Ира.

Неужели, она единственная, кто остался?

Не осуждает мой выбор помочь отцу.

Назар.

Не охотится за деньгами и статусом.

Мать.

Не презирает.

Зазнавшиеся акционеры.

Не лицемерит, не врёт, не накидывает исподтишка петлю.

Екатерина. Олег?

Мне нужно время, чтобы собраться с мыслями. Нельзя принимать поспешных решений, у меня и без этого проблем хватает. Но, в конце концов, чтобы разложить всё по полочкам, придётся снова встретиться с Ольханской. В любом случае, этого не избежать.