La mañana del sábado comenzó a las seis cuarenta y cinco, cuando los primeros rayos del sol se filtraron entre las cortinas y se derramaron sobre la habitación, Mika se estiró en la cama con pereza, dejando escapar un leve gemido de satisfacción al sentir la suavidad de las sábanas contra su piel. Buscó su celular entre las almohadas, y la pantalla iluminó su rostro adormecido, varias notificaciones y una larga secuencia de mensajes de Enzo la esperaban.
Buenos días, dormilona.
Te amo.
No puedo esperar a verte hoy.
Despierta, Mika. Te extraño.
Mika sonrió con ternura, sabía que Enzo tenía sus fallas —olvidos, distancias, excusas— pero en momentos así, lograba tocar una parte de ella que aún se aferraba al cariño de los primeros años. Dejó el teléfono a un lado, se puso una bata ligera
