📓 Isabela — Manhã de Sol e Sonho
O sol atravessava a cortina fina do quarto, desenhando faixas de luz pelo lençol amassado.
O despertador velho marcava nove e meia, mas o ponteiro parecia preguiçoso demais pra cumprir o papel.
A primeira coisa que fiz foi sorrir.
Sim, sorrir — coisa rara nos últimos tempos.
A segunda foi lembrar da promessa da noite anterior.
Levantei de um salto, ainda de pijama, o cabelo preso num coque torto, e fui direto pro quarto da Sera.
Ela dormia encolhida, o rosto meio escondido pela manta, o peito subindo e descendo devagar.
— Seraaa… — chamei, cantando, puxando o cobertor só um pouquinho. — Acorda, madame.
Ela gemeu, tentando enterrar o rosto no travesseiro.
— Que horas são? — a voz saiu arrastada, sonolenta.
— Hora da gente fingir que é rica, lembra
