đź““ Isabela Duarte
— Porque minha irmã não aguenta mais despedidas. — repeti, sentindo o peso da própria voz.
O silêncio entre a gente durou alguns segundos longos, quase cruéis.
Ele me olhou daquele jeito que não foge, não disfarça, e perguntou, com a voz rouca, baixa:
— Você acredita em primeiro amor, Isa?
A pergunta me pegou de surpresa.
Arqueei uma sobrancelha, meio confusa, meio irritada.
— O quê?
— Primeiro amor. — repetiu. — Aquele que não depende de tempo, nem de toque… só acontece.
Soltei um riso nervoso, quase cĂnico.
— Você tá querendo me convencer de quê, Monteiro? Que minha irmã é o seu “primeiro amor”?
Ele nĂŁo desviou.
— Não. Tô dizendo que às vezes ele chega na hora errada. — respondeu, firme. — E que mesmo assim, a gente reconhece.
Eu fiquei sem resposta.
Aque
