ÉPILOGUE
Quatre heures du matin.
La pluie commençait à tomber doucement sur la capitale. L’été indien était bel et bien fini.
Un fourgon de Police-Secours longea la Seine, gyrophare et sirène en action, répondant à un appel pour un cambriolage en cours dans le VIIe arrondissement.
À l’autre extrémité de Paris, au service des urgences de l’hôpital Bichat, un gardien de la paix attendait que l’on soigne son bras, lacéré par un coup de rasoir lors d’une intervention dans un café asiatique où des joueurs de cartes septuagénaires venaient d’être attaqués par une b***e de skinheads gavés de bière.
Dans la salle radio de l’état-major de la police judiciaire, au deuxième étage du 36 Quai des Orfèvres, un officier composait le numéro de téléphone du premier de ses collègues de la Brigade crimi
