Durante mucho tiempo, aprendí a mentir con la mirada. A sonreír cuando por dentro me ardía el estómago de rabia o miedo. A fingir que todo estaba bien mientras escondía los moratones debajo de una camiseta de manga larga. Me hice experto en contar solo lo que quería que los demás supieran. Y nadie sospechaba nada. Nadie. Ni Jandro, ni Gabriel, ni Clara, ni siquiera Félix, que se las daba de observador. Ninguno.
Yo era el tipo listo, el que resolvía los problemas de mates en segundos, el que sacaba matrícula sin despeinarse, el que se reía con los demás en clase y en los recreos. ¿Quién iba a imaginar que esa brillantez era mi única vía de escape? Era como una segunda piel. Una armadura. Lo oculté todo. Como si mi vida real fuese una vergüenza, un capítulo que no debía existir. Incluso me
