— Ну, как вчера погуляли? — пристально смотрю на Соколова. Хмурый как туча… Видимо, день рождения удался и у него дикое похмелье.
— Отлично. Я даже не все помню, — скривился он. — Это все вино… Вкусное, легкое, пьется как компот, а потом такое начинается. Ох…
Бросаю сочувствующий взгляд на блудливого мужа.
Мне тебя не жалко, наверняка, вчера со своей змеей развлекался от души.
Не верится, что он ночевал у мамы. Так что он заслужил эти страдания.
На его воротнике след от губной помады? Нет, мне не кажется.
Черт, какой же все банально…
— Это я во время танцев испачкался, — виновато пробормотал он, поймав мой взгляд.
— Пришлось развлекать всех дам… Ладно, пойду в душ, потом чаю попью и спать лягу. Башка трещит просто зверски… даже таблетки не помогают. А ты как? — внезапно вспомни
