— Ce n’est pas la peine de relever le « trawl » ce soir, dit Tom Platt sur un ton de calme déses poir. Il est venu par ici tout exprès pour nous porter la guigne. Je donnerais mon gage et ma part pour le voir dans les haubans du vieil Ohio et qu’on n’ait pas encore renoncé au chat à neuf queues. Rien qu’une centaine de coups, et Sam Mocatta pour les appliquer en croix !
Le vieux sabot échevelé dansait sous le vent comme un homme ivre, et les yeux de tous le suivaient. Soudain le cuisinier cria de sa voix de phonographe :
— C’était l’approche de sa propre mort qui le faisait parler comme cela ! Il sent sa fin — sa fin, c’est moi qui vous le dis ! Regardez !
La goélette naviguait dans une large tache de soleil liquide à une distance de trois ou quatre milles. La tache se ternit et s’effaç
