Келин не Жена

Глава 3. Ради тебя

Свадьба прошла шумно и красиво.

Гостей было так много, что Алия к концу вечера перестала запоминать лица. Все поздравляли молодых, желали счастья, крепкой семьи и долгих лет вместе.

Она сидела рядом с Ерланом и улыбалась.

В белом платье.

С блестящими глазами.

С сердцем, полным надежд.

В тот день ей казалось, что начинается новая счастливая жизнь.

Когда праздник закончился, настал момент прощания с родительским домом.

Мама плакала.

Отец старался держаться, но глаза выдавали его чувства.

Алия обнимала их и сама едва сдерживала слёзы.

— Будь счастлива, доченька, — шептала мама.

— Береги себя, — сказал отец.

— Конечно, папа.

Тогда она ещё не знала, как часто будет вспоминать эти слова.

Дорога в село заняла несколько часов.

Алия смотрела в окно машины.

Город постепенно оставался позади.

Высокие здания исчезали.

Широкие улицы сменялись узкими дорогами.

Магазинов становилось всё меньше.

А потом начались поля.

Бесконечные поля.

Она крепче сжала руку мужа.

— Всё хорошо?

— Да.

— Боишься?

— Немного.

Ерлан улыбнулся.

— Не переживай. Ты быстро привыкнешь.

Она улыбнулась в ответ.

Тогда ей хотелось верить каждому его слову.

Когда они приехали, возле дома уже собрались родственники.

Кто-то встречал их с улыбкой.

Кто-то с любопытством рассматривал новую келин.

Кто-то сразу начал давать советы.

— Теперь ты наша дочь.

— Привыкай к новой семье.

— Хорошая келин должна уважать старших.

— Мужа нужно слушаться.

Алия вежливо кивала.

Она старалась всем понравиться.

Старалась показать уважение.

Старалась быть идеальной.

Первый месяц прошёл почти спокойно.

Свекровь была доброжелательной.

Родственники часто приходили в гости.

Ерлан был внимательным и заботливым.

По вечерам они гуляли по селу.

Разговаривали о будущем.

Строили планы.

Алия начала думать, что родители зря переживали.

Может быть, всё действительно будет хорошо.

Но постепенно начали происходить мелочи.

Те самые мелочи, которые поначалу кажутся незначительными.

Однажды утром свекровь сказала:

— Алия, вставай пораньше. Нужно приготовить завтрак.

— Хорошо.

Она встала.

Ничего страшного.

В другой день свекровь попросила помочь с уборкой.

Потом со стиркой.

Потом с готовкой на гостей.

Алия не отказывала.

Она считала это нормальным.

Ведь теперь это была её семья.

Её дом.

Она должна помогать.

Однажды ей позвонила подруга из города.

— Мы собираемся встретиться в выходные. Приедешь?

Алия посмотрела на мужа.

— Можно я съезжу?

Ерлан задумался.

— На целый день?

— Да.

— Лучше в другой раз.

— Почему?

— Мама обидится.

Тогда она впервые отказалась от встречи с подругами.

Ничего страшного.

Всего лишь одна встреча.

Так она подумала.

Через месяц подруга снова позвонила.

Потом ещё раз.

Потом звонки стали реже.

А потом почти исчезли.

Жизнь Алии постепенно менялась.

Она всё реже говорила о своих желаниях.

Всё чаще спрашивала о желаниях других.

Что приготовить?

Что купить?

Чем помочь?

Что ещё сделать?

Иногда ей хотелось просто пройтись одной.

Без дел.

Без поручений.

Без спешки.

Но всегда находилась работа.

Всегда находилась причина отложить себя на потом.

Однажды вечером она достала папку со своими документами.

Там лежали бумаги для курсов, на которые она мечтала поступить ещё в городе.

Она долго смотрела на них.

Потом показала мужу.

— Помнишь, я рассказывала тебе об этом?

— О чём?

— О курсах.

— А-а.

— Я всё ещё хочу попробовать.

Ерлан вздохнул.

— Сейчас не время.

— Почему?

— Потом.

— Когда потом?

— Когда-нибудь.

Когда-нибудь.

Странное слово.

Очень удобное.

Именно этим словом начинают хоронить мечты.

Сначала одну.

Потом вторую.

Потом все остальные.

Той ночью Алия долго сидела возле окна.

Сельская ночь была совсем другой.

Тихой.

Тёмной.

Без городских огней.

Без привычного шума.

Она смотрела на звёзды и думала о том, как сильно изменилась её жизнь всего за несколько месяцев.

Ей всё ещё казалось, что это временно.

Что позже станет легче.

Что позже она снова займётся любимым делом.

Что позже появится время для себя.

Она ещё не понимала, что это самое «позже» будет отдаляться всё дальше и дальше.

Каждый день.

Каждый месяц.

Каждый год.

А пока она продолжала убеждать себя, что все её жертвы не напрасны.

Что любовь стоит любых отказов.

Любых компромиссов.

Любых потерь.

Ведь она делала это ради него.

Ради Ерлана.

Ради семьи.

Ради счастья, которое всё ещё надеялась однажды найти.

Прошло ещё несколько месяцев.

Алия всё чаще ловила себя на мысли, что её жизнь словно разделилась на две части.

Первая осталась в городе.

Там была девушка, которая любила рисовать по вечерам, могла внезапно собраться и пойти гулять, мечтала открыть своё дело и верила, что весь мир лежит перед ней.

Вторая жила здесь.

В большом доме семьи мужа.

Просыпалась раньше всех.

Засыпала позже всех.

И всё реже вспоминала о себе.

Сначала она почти не замечала этих перемен.

Они происходили слишком медленно.

Слишком незаметно.

Как капли воды, которые день за днём точат камень.

Однажды мама позвонила ей вечером.

— Как ты, доченька?

— Хорошо.

— Устаёшь?

— Немного.

— Тебя никто не обижает?

Алия посмотрела на свои руки.

На ногти, которые давно перестала красить.

На кожу, ставшую грубой от постоянной работы по дому.

И всё равно ответила:

— Нет, мам. Всё хорошо.

Она не хотела волновать родителей.

Не хотела, чтобы они думали, будто ошиблись, отпуская её.

Не хотела, чтобы отец вспоминал свои слова.

«Главное, чтобы потом ты не пожалела».

Поэтому она улыбалась даже тогда, когда её никто не видел.

— Мы скучаем по тебе.

— Я тоже.

После разговора Алия долго сидела с телефоном в руках.

Дом уже спал.

Только часы на стене тихо отсчитывали время.

В такие минуты ей особенно не хватало города.

Не конкретного места.

А ощущения.

Ощущения свободы.

Она скучала по возможности просто выйти из дома и пойти туда, куда хочется.

Без разрешения.

Без объяснений.

Без чувства вины.

Но здесь всё было иначе.

Если она хотела поехать к родителям, нужно было заранее предупредить.

Если хотела встретиться с подругой — объяснить зачем.

Если хотела купить что-то для себя — сначала подумать, не посчитают ли это лишней тратой.

С каждым месяцем таких ограничений становилось больше.

И каждое из них казалось мелочью.

Но вместе они превращались в тяжёлую цепь.

Однажды в село приехала её школьная подруга Дина.

Они не виделись почти год.

Дина позвонила и предложила встретиться.

Алия обрадовалась как ребёнок.

Она быстро собралась и пошла спросить свекровь.

— Можно я ненадолго встречусь с подругой?

Свекровь посмотрела на неё поверх очков.

— Сейчас?

— Да.

— А ужин кто готовить будет?

— Я быстро вернусь.

— Гости могут прийти.

— Но я всего на час...

— Настоящая келин не бегает по подругам.

Алия опустила глаза.

Через несколько минут она написала Дине сообщение.

«Прости. Не получится».

Подруга ответила почти сразу.

«Жаль. Я завтра уезжаю».

Алия долго смотрела на экран.

Потом медленно убрала телефон.

И пошла чистить картошку.

Никто даже не заметил, что она плакала.

В тот вечер Ерлан вернулся домой поздно.

Уставший, но в хорошем настроении.

Он рассказывал что-то о работе.

О знакомых.

О соседях.

Алия слушала и улыбалась.

Как всегда.

Но внутри было пусто.

Ей хотелось рассказать о своей встрече, которая не состоялась.

О том, как сильно она скучает по прежней жизни.

О том, что ей одиноко.

Очень одиноко.

Но она снова промолчала.

Потому что уже знала ответ.

«Потерпи».

Именно это говорил Ерлан каждый раз.

Потерпи.

Привыкнешь.

Так надо.

Так живут все.

Слова менялись.

Смысл оставался тем же.

Поздно ночью Алия вышла во двор.

Небо было усыпано звёздами.

Она села на старую скамейку возле дома.

Ветер слегка шевелил её волосы.

Впервые за долгое время она позволила себе задать вопрос, который раньше старалась не замечать.

А счастлива ли она?

Ответ пришёл не сразу.

Но когда пришёл, ей стало страшно.

Потому что впервые за всё время она не смогла уверенно сказать «да».

Где-то внутри поселилась усталость.

Тихая.

Незаметная.

Но очень тяжёлая.

Она ещё любила Ерлана.

Любила искренне.

Любила настолько, что продолжала оправдывать всё происходящее.

Но любовь уже не делала её счастливой.

Она лишь помогала терпеть.

Алия подняла глаза к небу.

Когда-то её мечты были такими же яркими, как эти звёзды.

Теперь же они словно одна за другой гасли в темноте.

И самое страшное было не то, что они исчезали.

Самое страшное было то, что она начала к этому привыкать.