Порт Гамбурга тонул в тумане, пропитанном запахом ржавого железа и гниющей рыбы. Я прижалась к холодной стенке контейнера, пытаясь заглушить стук собственного сердца. Марк стоял рядом, его дыхание едва слышным шёпотом касалось моего уха. Мы ждали уже три часа, с тех пор как пробрались через забор с колючей проволокой, избегая прожекторов и патрулей с собаками. Где-то среди этих металлических громадин должен был находиться контейнер с жёлтой полосой и номером 13 — тот самый, что Анна обнаружила в данных с флешки.
— Двигайся, — Марк толкнул меня вперёд, когда патруль свернул за угол.
Мы крались между штабелями контейнеров, каждый шаг отдавался гулким эхом в ночной тишине. Фонарик в моей руке выхватывал из темноты цифры: 45, 22, 17… И вдруг — 13. Жёлтая полоса, как шрам, пересекала ржавую д
