Nicolas sentiu a garganta apertar. Era como se as palavras quisessem sair, mas estivessem presas em um nó que não se desatava. Ele precisou respirar fundo antes de conseguir perguntar, a voz falhando:
"O que você tem?"
Marisa o observou por um momento, o semblante grave, mas sem hesitação. Havia aceitação em sua postura, como se a batalha que ela travava já tivesse sido decidida.
"Câncer de pulmão," respondeu, com uma franqueza que o desarmou completamente. "Já está em estágio avançado. Não tenho chances de cura. O diagnóstico é... três meses de vida, no máximo. E mesmo que eu começasse o tratamento agora, o que conseguiria seria, no máximo, prolongar isso em mais um ou dois meses."
As palavras dela foram como um soco no estômago. Nicolas a encarou, uma mistura de pena, medo e preocupa
