Erica
Il libro è vecchio.
Lo sento dal tatto, dalla copertina consumata, dalle pagine ingiallite che sanno di tempo passato. È appartenuto a Sebas quando era piccolo. Glielo leggeva sua madre la sera.
Questo pensiero mi stringe il cuore. Una madre che leggeva storie. Un'infanzia normale. Cose che non avrò mai.
Lui è seduto sul divano, stanco, con le spalle curve. Io sono in piedi davanti a lui, a guardare il libro che ha appena tirato fuori dalla giacca.
— Tieni, dice. È per te.
Me lo porge.
Allungo la mano per prenderlo.
E lì, succede.
Le nostre dita si sfiorano.
Solo un secondo. Appena un contatto. La punta delle sue dita contro le mie, il tempo di passare il libro da una mano all'altra.
Ma quel secondo dura un'eternità.
Una scarica elettrica mi attraversa tutta quanta. Parte
