(Narrado por Máximo Bermúdez)
El ambiente en la habitación era irrespirable. La obstetra, una mujer de unos cincuenta años con las manos temblorosas, trabajaba bajo la sombra de Iván, que no apartaba el dedo del gatillo de su fusil. Yo estaba apoyado contra el marco de la puerta, bebiendo directamente de la botella, viendo cómo le inyectaban soluciones a mi mujer para detener las contracciones prematuras.
—Está estable, patrón —susurró la doctora, sin atreverse a mirarme a los ojos—. Pero necesita paz. Si su presión sube un punto más, perderá al niño y ella podría desangrarse.
—Paz es lo único que no hay en esta casa, doctora. Lárguese al piso de abajo y no se duerma. Si la máquina esa deja de pitar, su vida se apaga con ella —le ordené, mi voz arrastrándose como un trueno bajo.
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