Samantha sempre acreditou que o passado ficava quieto quando a gente mudava de lugar.
Era uma ilusão confortável.
Uma mentira funcional.
Naquela manhã, sentada na cozinha de Naná, mexendo o café já frio pela terceira vez, ela entendeu que o passado não se cala. Ele apenas espera o momento certo para ser reconhecido.
— Você tá longe — Naná disse, observando-a com atenção.
— Tô lembrando — Samantha respondeu. — E isso nunca vem sozinho.
Naná não insistiu. Sabia que algumas lembranças só se organizam quando a gente deixa doer até o fim.
Samantha apoiou o cotovelo na mesa, a xícara tremendo levemente entre os dedos. Não era medo. Era decisão se formando.
— Eu sei onde tudo começou — ela disse, por fim.
Naná a encarou.
— Sempre soube — respondeu. — Só fingiu que não.
Samantha assenti
