A palavra chegou antes da pessoa.
— Gorda.
Veio seca, sem criatividade, cuspida como se tivesse peso próprio. Não era novidade. Nunca foi. A diferença é que, naquele dia, ela não encontrou caminho dentro de mim.
Continuei andando.
Não por altivez ensaiada. Por naturalidade. Meu corpo seguia em frente porque não tinha recebido ordem interna para parar. Não houve aquele microsegundo de dúvida, aquele ajuste automático de postura, aquele impulso de se justificar com o olhar. Nada.
A palavra ficou para trás, órfã.
Percebi então que os insultos não sobrevivem sozinhos. Eles precisam de um lugar onde se apoiar. Precisam da vergonha do outro para fazer sentido.
Quando não encontram, viram só som m*l colocado no ar.
Nos dias seguintes, isso se repetiu de formas diferentes. Às vezes vinha c
