Monica era rannicchiata in un angolo del ripostiglio. L’alfa Baron l’aveva punita di nuovo. I segni rossi e doloranti bruciavano sulla sua pelle. I suoi singhiozzi e le sue suppliche non significavano nulla per lui. Era una routine per lei, un evento quotidiano a cui non riusciva mai ad abituarsi.
Singhiozzando, guardò i segni grezzi sulle sue braccia. Almeno questa volta non era stata incatenata con l’argento. Almeno era ancora nella sua piccola "stanza".
"Vorrei solo che i giorni passassero più in fretta e che la mia lupa si risvegliasse," sospirò tra i singhiozzi. "Allora lascerò questo branco, o forse combatterò," pianse.
Ormai mancavano solo pochi mesi al suo sedicesimo compleanno. Mai nella sua vita aveva atteso con così tanta impazienza il suo compleanno, tranne questa volta.
I
