Tristán
—Maldito hijo de puta —hago una mueca, sintiendo mi presión arterial dispararse por mis venas—. No puedes estar bromeando.
—No bromeo con nada de eso —dice Jack por el teléfono—. Aparentemente está diciendo que la preñaste hace un par de años y pagaste para que abortara al bebé.
—Es una mierda —digo, exasperado. Me dejo caer en mi silla y miro el césped de la Granja a través de la ventana de mi oficina—. Solo salí con ella un par de meses. Apenas la recuerdo.
Él ríe, pero no es de diversión.
—Seguro. Las caras deben mezclarse en algún punto.
—Muy gracioso, Jack —gimo—. Solo niégalo. No sé una mierda. Haz que presente pruebas porque no hay ninguna que me relacione.
—Sabes que se ofreció a no decir nada si le cortas un cheque de cincuenta mil.
—No le voy a pagar cincue
