Christian Adams Vanderbilt
Eu sabia.
Desde o momento em que esse jantar foi marcado às pressas e meu pai mencionou “visitas”, algo dentro de mim se agitou. Como um presságio. O nome dos Stewart ecoou em minha mente com a força de um trovão e por mais que eu tentasse silenciar a possibilidade, já era tarde.
Damon, com sua habitual frieza velada por sarcasmos, tentou me alertar. No jeito enviesado de sempre.
E agora estou aqui.
De pé, na sala de estar da minha mãe. Diante deles.
Alaric Stewart, o patriarca, repousa na cadeira de rodas como um rei em seu trono. Imóvel, mas não inofensivo. Seu terno cinza-escuro parece moldado ao corpo, e a gravata vinho contrasta com a palidez sóbria do rosto. Seus olhos, duas lâminas gélidas me atravessam com um julgamento que não precisa de palavras.
