Christian Adams Vanderbilt
Damon.
Carregava uma pasta preta nas mãos, o paletó alinhado sobre os ombros largos, mas com a camisa por dentro do terno desabotoada no colarinho, como se fizesse questão de demonstrar o quanto não se importava com aparências. Damon entrou sem bater, o andar seguro e desafiador, como quem tinha algo a provar.
— Trouxe os documentos das reuniões de licenciamento do leilão. E o relatório das últimas entregas de peças raras. — murmurou, colocando a pasta sobre minha mesa com um som seco, sem me encarar.
Quando ele se virou para sair, falei, com a voz mais baixa do que imaginei:
— Damon, espera um pouco.
Ele parou. E girou lentamente o corpo para me encarar, arqueando uma sobrancelha.
— Olha só… meu irmão quer conversar. — Damon disse com um meio sorriso tort
