Dr. Adrien Koffi — Hôpital, 16h47
J'ai regardé l'horloge. Encore. Troisième fois en dix minutes. C'est ridicule pour un type qui passe ses journées à ouvrir des poitrines et à réparer des cœurs avec une précision de dingue. Mais voilà. Mon cerveau avait décidé que l'heure était importante aujourd'hui. Que chaque minute qui passait était une minute de moins avant ce soir. Avant elle.
— Dr. Koffi.
L'infirmière Chantal a passé la tête par la porte.
— Le dernier patient de la journée vient de sortir. Vous avez les résultats du 14 dans le système.
— Bien.
J'ai jeté un œil à l'écran, vérifié deux ou trois chiffres, signé électroniquement.
— Je transmets à l'équipe de nuit.
— Vous partez tôt ? Elle avait l'air étonnée.
Tôt. Dix-sept heures. Dans un monde normal, c'est une fin de journée
