Louis
Le parfum âcre du cigare de mon père m’agresse les narines dès que je pousse la porte de son bureau. L’air est plus lourd que d’ordinaire. Il ne lève même pas les yeux vers moi. Ses doigts crispés tiennent le journal du matin. En une : une photo. Nous deux. Anna et moi. Sortant du casino. Mon bras passé autour de sa taille, possessif. Son regard baissé. Soumise.
Il laisse un long silence s’installer. Lourd. Étouffant.
— Tu te joues de moi, Louis ? Sa voix claque soudain, sèche, tranchante. Tu crois que je vais fermer les yeux sur ça ?
Il frappe violemment la table du plat de la main, et le journal glisse jusqu’à moi. Je baisse les yeux. La photo est là. Impitoyable. Floue mais explicite. Elle ne laisse place à aucun doute. Mon père sait. Tout Paris sait.
— Qui est cette fille ?
