Quando os dias agradáveis de Primavera começam a se afastar tão depressa quanto o frio de fevereiro, e nos saúda com um mês de Abril chuvoso, eu me encontro na sala da minha Psiquiatra.
Minhas lágrimas escorrem quentes e sufocantes, traçando um rastro salgado em minhas bochechas. Eu ergo o meu olhar para a médica diante de mim, sentada em uma confortável poltrona de couro marrom, cuja atenção perdura em cada mínima ruga que se contorce em meu rosto tomado pela tristeza perpétua. Ela tem um semblante suave, complacente, embora ambas saibamos que se eu não estivesse pagando para que ela escute os meus problemas, não estaríamos encarando-nos pelo tempo em que não fiz mais do que falar sobre aquilo que, na maior parte do tempo, prefiro esquecer, e chorar.
— Use estes — ela fala, empurrando u
