É tarde da noite quando chegamos em Washington. Há luz refletindo nas janelas da casa e do caminho arborizado que nos conduz até a porta. Consigo distinguir algumas silhuetas que fazem sombras no interior, todas, certamente, esperando por nós. Os sons dos nossos passos na área cimentada no entorno do jardim são suaves, apesar do arrastar das nossas malas carregadas por um dos seguranças pessoais do meu pai.
Está frio, mas minhas mãos estão suadas e uma delas está firmemente segura na de Oliver, como se nenhum de nós estivesse muito confiante do que podemos esperar deste encontro.
Sempre achei essa casa exagerada demais para duas pessoas, e agora, observando-a crescer à medida que seguimos em sua direção, não posso deixar de torcer o nariz para isso. É uma casa com dois andares, de vigas
