Изабелла.
Я стою в комнате перед зеркалом и готова сквозь землю провалиться. Стоит ли говорить, что выгляжу я не как «леди», а как развратная девица?
Чёрное платье с этими дурацкими вырезами сидит плотно, будто вшито в меня. Оно не скрывает, а наоборот — выставляет всё напоказ. Каждый лишний вдох — и ткань натягивается блеском, подчёркивает то, что я бы с радостью спрятала.
В отражении не я, а сгусток стыда. Слишком откровенная. Слишком «вау». Та, на кого будут глазеть, обсуждать, шептаться за спиной.
Я провожу ладонями по бокам, будто могу прикрыть эти дыры-провалы. Не могу. Платье создано, чтобы раздеть до неприличия, а не одеть.
Щёки горят, дыхание сбивается. Мне стыдно. Стыдно и противно, что именно в этом я должна появиться рядом с Марком. Перед его семьёй. Перед чужими людьми.
