Изабелла.
Я верчу в руках стакан, будто в нём ответ на все мои вопросы. Пальцы скользят по стеклу, а внутри крутится только одно: фиктивность. Но как напомнить? Как сказать так, чтобы Виталина ничего не поняла?
Марк спокойно ест омлет. В его лице — ни тени напряжения, ни намёка на вчерашнее. Только движения чуть медленнее, когда он берётся за вилку левой рукой. А меня дрожью прошибает — я ему рану нанесла.
— Ты что, не голодна? — Виталина наклоняется ко мне, заглядывая прямо в глаза.
— Эм… не особо, — выдавливаю, делая вид, что пью сок.
Марк поднимает взгляд. Его глаза сразу ловят меня, голова чуть в бок и долгий скользящий взгляд по платью. Он откидывается на спинку стула, лениво прокручивает вилку в пальцах и тянется к чашке кофе.
— Поешь, птичка. Голодный обморок не нужен, — голос
