Изабелла.
Обматываюсь полотенцем и выхожу в комнату.
Злость, обида, боль — всё бурлит во мне, перемешиваясь с бешено стучащим сердцем. Как же хочется не идти. Просто упасть на кровать, накрыться с головой и проснуться утром у себя дома… понять, что всё это был лишь чудовищный сон.
Но нет. Это не сон. Такого чуда не будет.
Я должна тащиться на этот грёбаный банкет, которого ненавижу каждой клеткой. Только потому что какие-то мужики с пушками решили: я обязана стать невестой Марка.
И этот козёл с глазами, где клубится тьма, мог бы хоть соврать ради приличия: сказать, что я ему не подхожу. Что блондинок не любит, что я тупая, страшная или ещё какая-то. Но нет! Он ведь не человек — самодовольный говнюк с оружием и властью. И мало того, что я не вызвала у него отвращения — я ему, мать его,
