Изабелла.
Елозю ложкой по овсянке, делая вид, что ем. На вкус — как мокрый картон. И это идеально отражает моё утро. Оно не задалось во всём.
И этот с утра уже не нормальный. Сидит во главе стола, пьёт вторую чашку кофе и пялится так, будто рентгеном светит.
Я специально делаю вид, что сосредоточена на овсянке, но в голове у меня водоворот с мыслей. Мало того, что вчерашнее меня взбесило снова, так ещё и карта.
«В кабинете дам ей карту».
В кабинет? Добровольно? Да щас. Меня туда разве что силой можно затащить. И то, лучше я ногами буду упираться в дверной проём и орать.
Второй раз — не войду!
Тяну теперь к себе кофе и мешаю призрачный сахар. Мыслями перебираю варианты не идти.
Но чудо. У Марка звонит телефон и я молю, чтобы дела образовались у него. Срочные.
Бросаю взгляд на
