Изабелла.
Я вылетаю из его кабинета и хлопаю дверью так, что стёкла звенят. Сердце колотится в горле, дыхание рваное, в ушах ещё пульсирует его голос:
…не твоя победа, пиранья. Это твой приговор.
— Да чтоб тебя, Марк, медведи утащили! — срывается с губ почти всхлипом.
Останавливаюсь у лестницы, хватаюсь за перила. Ладони дрожат, колени будто ватные. Провожу рукой по губам — и ощущаю его вкус.
Мерзко. Жарко. Слишком реально.
— Господи… — выдыхаю. — Ты совсем поехала кукухой, Белль? Поцеловала его? Сама?!
Щёки пылают, как будто я до сих пор в его хватке.
Какое унижение. Теперь будет ухмыляться, будто Америку открыл.
А я — идиотка, каких свет не видел.
— Кошмар... — почти шепчу, стискивая зубы.
От него нужно держаться подальше, как от чумы. Он же ненормальный. Больной. Сексуальный
