Le regard de Byron transperçait l’air. Sous cette inspection sans indulgence, une vague de gêne envahit Cora, colorant aussitôt son visage. Elle comprit en une fraction de seconde ce qui avait attiré son attention et porta la main à son cou pour dissimuler la trace rouge encore visible sur sa peau.
Elle se hâta de lâcher, d’une voix qu’elle voulait assurée, qu’il ne s’agissait que d’une simple piqûre de moustique.
Byron arqua légèrement les sourcils. Comment, dans un établissement de luxe classé cinq étoiles, pouvait-on encore parler de moustiques ? Un sourire ironique étira ses lèvres, mais derrière cette façade moqueuse grondait une colère froide. À ses yeux, cette excuse sonnait comme un mensonge éhonté.
Nous étions en automne. À l’intérieur, la fraîcheur commençait déjà à s’installe
