Un faisceau de lumière découpa l’obscurité et s’arrêta net sur une silhouette droite et longiligne, immédiatement reconnaissable par son port et son assurance.
Costume sombre parfaitement ajusté, allure froide et magnétique, l’homme avançait avec cette prestance familière qui imposait le silence. On aurait dit que son apparition s’accompagnait d’un grondement invisible, lourd et oppressant, comme une musique violente résonnant dans les esprits.
L’assemblée oscillait entre euphorie et sidération.
« C’est… M. Hansen ? »
« Impossible… je l’ai vu être enterré il y a quatre ans ! »
« Dites-moi que je rêve… Byron Hansen est mort depuis quatre ans ! Que quelqu’un me réveille ! »
L’incrédulité se lisait sur chaque visage. La scène semblait irréelle, presque blasphématoire.
Parmi tous les té
