Das Klopfen am Tor von Falkenberg klang mit dem scharfen Schimmer von poliertem Chrom.
Ein Lieferwagen rollte die Auffahrt hinauf, an den Seiten prangte das Emblem einer der exklusivsten Boutiquen Europas. Arbeiter in frischen Uniformen luden turmhohe Pakete aus, die in tiefgrünen Samt gehüllt und mit einer Goldkordel verschnürt waren. Die schiere Überfülle – Kisten, die höher als die Schultern eines Mannes gestapelt waren – löste sofort ein Flüstern unter den Mitarbeitern aus, und ihr Gemurmel drang durch die marmornen Flure, bis es Emma erreichte, die wie erstarrt im Türrahmen des Kinderzimmers stand.
Drinnen regte sich ihr Sohn in seinem Bettchen, die winzigen Fäuste gereckt, als spürte er die Störung. Emma strich mit der Handfläche über seine Decke und erdete sich, bevor sie die Trep
