A cozinha estava silenciosa, preenchida apenas pelo aroma de baunilha, frutas vermelhas e açúcar derretido. Anya cantarolava baixinho uma canção russa antiga, com as mãos cobertas de farinha enquanto moldava com cuidado a massa da sobremesa que Irina havia pedido para o jantar daquela noite — pirozhki, recheado com geleia caseira.
Seu rosto estava manchado de farinha, algumas mechas loiras caídas sobre a testa. Ela estava completamente concentrada, os olhos atentos e os lábios curvados num sorriso sereno.
Foi então que sentiu a presença atrás de si.
Um calor inconfundível.
Antes que pudesse se virar, mãos grandes e firmes envolveram sua cintura, e lábios quentes tocaram a curva de seu pescoço com ternura e desejo.
— Você é a única coisa pura nesse lugar... — murmurou Konstantin, a voz
