Capítulo — Chicote da vida.
" Palavras são cerdas do chicote da vida."
Açucena
Desperto me espreguiçando. A cama está gostosa, e aquela sensação avassaladora de não querer me levantar me envolve como um cobertor quente. Por alguns segundos, quase esqueço quem eu sou e onde estou. Poderia muito bem ser apenas uma mulher comum, em um quarto bonito, deitada em um colchão macio, dona do próprio descanso. Mas logo a consciência retorna com a precisão fria: eu sei do meu lugar. Posso estar no quarto bonito, posso estar deitada numa cama confortável, mas não deixo de ser apenas uma serva.
Jogo os cobertores para o lado e o ar frio me toca a pele, arrancando de mim um arrepio involuntário. Escolho algumas peças de roupa dentro do guarda-roupa — roupas de frio, pesadas — e sigo para o banheiro
