XVI
En arrivant à quelques mètres de l’entrée de sa demeure temporaire, Landowski hésita. La poignée du portillon était abaissée comme si un visiteur avait repoussé la porte sans l’enclencher à fond.
À bien y regarder, il y avait un léger rougeoiement dans le salon. Quelqu’un y était assis et fumait tranquillement. Il n’y avait aucun doute. Un squatteur se vautrait dans son canapé.
Il entra brutalement l’arme à la main et cria :
— Police !
Il alluma la lumière qui inonda brutalement le salon et l’inconnu qui n’en était pas un. Assis confortablement sur le canapé, Ange souriait, un fin cigare à la main.
— Tu vois, Lando ! Je ne suis pas le seul à être parano ! Pour un peu, tu me butais en deux coups les gros !
Landowski rangea son arme.
— Tu joues avec le feu, Ange ! J’ai beau être h
