Al final no hubo pantalón, saco, ni nada formal. Tampoco jeans viejos y rotos. Se puso la falda corta con tablas, de esas que se mueven solas cuando camina. Lo hizo a propósito. Podía estar nerviosa por la cena, por mamá, por todo, pero esa parte no se le borraba nunca. Cruzaba el comedor contoneándose despacio, la tela se le pegaba al culo y después se soltaba, como si estuviera bailando para mí sin música. Yo miraba y ya tenía la boca llena de agua.
No sé si fue el entusiasmo por ver cómo mi madre le daba la bienvenida, los restos de la rabia por lo que pasó con ese infeliz. O, sencillamente, cómo ella se hacía la distraída mientras me torturaba a propósito: cruzaba las piernas debajo de la mesa y la falda se subía dos dedos más, se reía de los chistes de mamá y echaba la cabeza para at
