ÉPILOGUEOn l’appelait le Flingueur.
Il se réveillait, la crasse froide de la peur à nouveau sur sa peau. Ne pas glisser… Il tremblait encore, trempé dans ses draps défaits.
Ne pas sombrer…
Ne pas tuer… Il ne l’avait jamais fait. Le vieux ? Il n’était pas mort, il avait survécu, le jeune aussi.
Loupo avait tiré, le vieux avait tendu ses bras, courbé l’échine vers le sol dans une dernière soumission. Le souffle brûlant du canon, la détonation en frappe de batte dans la tête, les doigts de la main droite avaient été arrachés, le sang avait giclé en geyser bouillant, son cœur s’était mis sur pause et l’évanouissement l’avait happé, comme une trappe s’ouvrant sous ses pieds. Le jeune derrière respirait en pointillé, il sentait sous lui son propre sang gonfler et le porter, le faisant lentem
