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LE KOBRA8 heures. Moins 5. Le jour s’est levé, tout gris et trempé, mal levé, mal réveillé, sale et transi, de mauvais poil. L’hiver ne lui fait pas de cadeaux, il l’assaille et le transperce de ses crocs comme il le fait pour les hommes. Il y a de la brume, de la bruine et ça caille méchant. Je regarde les gens qui me passent à côté, je suis sur la rambarde au-dessus des escaliers pour la mine, la fosse, le métro qui emporte les petits boulots, et les gros aussi, on est sur les Champs.
Ils se jettent là-dedans sans joie, sans haine, sans plaisir, sans vie, comme aspirés, aspirés de l’âme… Loupo qui fait son nanar, ça faisait une paie, mais de les voir filer, glisser ainsi tous ces gus, merde, on se demande jusqu’à quelle profondeur ils vont. Où est-ce qu’ils s’arrêtent, qu’ils se calm
